ay los viejos

Los años pasan y me he dado cuenta de que probablemente, cuando llegue a la edad de ellos, si es que llego, probablemente habré acumulado una cantidad similar de errores y arrepentimientos, quiero decir, una cantidad incontable. Ellos han hecho lo que han podido con lo que han tenido, y quién soy yo para reprocharles? quién soy yo para exigirles?

Antes, cuando no tenía conciencia de la muerte, y como dice el poema de Benedetti, “la muerte, era la muerte de los otros”, yo me sentía con todo el derecho de quejarme, yo quería toda la comprensión posible, y además ser amada en mis términos, sin importarme el amor que ellos conocieron, sin importarme sus carencias… ahora, que las generaciones empiezan a morir, y que con suerte, espero de forma egoísta, que los ciclos se cumplan como tienen que cumplirse, que los más viejos mueran primero, y sucesivamente así, (aunque de cualquier desgracia no estamos a salvo), ahora que he cobrado conciencia de la realidad tal como es, ahora, increiblemente, los miro con otros ojos, con una ternura renovada, con un amor distinto, agradecido, los amo como son, tan imperfectos como yo, porque si.